Ринат ахметзянов

Содержание

08 марта 2011 года

Время для души

Профессиональный журналист. Учился этому в Университете (был тогда один в Казани – им. Ульянова-Ленина). Некоторое время работал в службе информации на радио. Затем в газете Вечерняя Казань. Обрел себя на Телевидении – собкором по Татарстану в Российских вестях, Ведущим программ на местных телеканалах. Реализовал некоторые телепроекты: «Сделано в Татарстане», «Телефорум», «Дайте сказать», «Круг вопросов» и др. На ТНВ, чтобы никого сегодня не обидеть, скажу так – работал в программе «Семь дней».

Многих журналистов нашей формации сегодня не видно. Они просто «депопулировали», если уместно так выразиться… Мало кого заинтересовал бизнес, думающие и много говорящие головы просто удалялись. Особо строптивых приходилось укрощать: все мы наблюдали сериал в блогосфере, который не так давно благополучно завершился.

Что сегодня мы видим? Стабильная, ровная полотно экрана, четкое, предсказуемое изложение картины дня, глянец воскресного оборзения событий недели. Заметили, что сегодня не важно – новостные блоки какого канала ты смотришь. Ощущение, что официанты – официальные корреспонденты разных СМИ, преподносят блюда, приготовленные и ревниво продегустированные одним шеф-поваром. Тоже можно сказать и про воскресные комплексные обеды. А если у меня нет аппетита?

Так что иногда полезно поменять политическую кухню на домашнюю. Время осмотреться, решить что-то для себя важное. Остаться честным, прежде всего по отношению к самому себе, не потеряться во времени, не разочароваться в профессии.

Как-то попались на глаза черновые записи – наброски, мысли рифмы – все, что возникает помимо и, между прочим. Что откладывалось в долгий ящик. И вот – этот ларчик просто открылся, тем более половина архива была в оцифрованном виде. Дальше – дело техники. Время творчества – ночь. Место – у монитора. Состояние соответствующее и, если хотите, Вера, Мироощущение.

Видимо как-то все совпало. Звезды, Время, Место и мировой экономический кризис, и Любовь к поэтическим обобщениям. И дело (если это можно назвать делом) пошло. Стало удаваться то, что когда то не укладывалось в воображении — мешала рутина, спешка, беготня. Как не странно, нашлось много любопытных свежих мыслей. Одни удивляли. Другие умиляли – особенно их раздела «Раннее». Были и такие, которые требовали обращения к Первоисточникам.

Слышал, что в разгар кризиса демографы зафиксировали положительную динамику: народ стал чаще бывать дома и как результат — увеличение числа родившихся наблюдалось в 67 субъектах Российской Федерации.

Появление на свет сборника «Страна Миров» (в настоящее время готовится к печати) по времени и обстоятельствам, также можно отнести к парадоксам моего кризисного времени. И, если читатель примет мое творчество, будем надеяться, что на одного поэта стало больше.

ИЗ ЦИКЛА «МЕЗОЗОЙ»

Свежий ветер

Эту старую гавань

Покидают мои корабли,

Раздувая свои паруса,

Отбывают

В волшебные

Страны Любви.

Отпускают швартовы,

Грехи и долги капитаны.

Что там видится

В жаркой дали?

Эти древние ветры

вдохнули огня парусам

Подгоняя фрегат

По волнам,

Временам

К небесам

сквозь пучину столетий

И волнительны там чудеса.

В этих древних широтах

Этих давних моих лихолетий.

Я в мои небеса

запускаю своих голубей,

Открываю скрипящие клети

И в степные просторы

своих отпускаю коней —

Возвращаю себе

Свежий ветер!

Откровение

Мне было…

С той поры

Ищу тебя во всем.

Я знаю,

Ты придешь с дождем,

И с утренней росой.

И это ты —

Идешь со мной

Во след

Весь день,

А я твоя лишь тень..?

Но, будет!

Нелепость

Еще осталось несколько «еще»,

Но наступает грозное «уже»,

Безмолвное, в казенной парандже

И предъявляет свой жестокий счет.

Сквозит неумолимостью закат.

За выдохом –

не слышен будет вдох,

Лишь поворот

всем естеством – назад:

За знания,

за разум –

Там есть Бог.

Что есть мы?

Если нас

разложить на капли,

Наблюдая, как жизнь протекает,

Как, не умолкая, журчим, шумим,

И, наконец,

По капле стекаем,

И, до последней сверкая,

иссыхаем.

Если жизнь

разложить на доли

Отмеряя, как доли тают

Как играем мы наши роли

До боли

Аплодисменты срываем,

Гастроли…и вдруг,

Спектакль наш обрывают

Если нас

изучить по струнам

Если нас расписать по нотам

Квинтам терциям и секундам

Звукам, что звучат аккордом

Гордо!

А в финале – умолкают

Что есть мы?

В небо луч?

Или вертикаль паденья?

Что из тьмы?

Что из света?

Почему,

Восходя с Рожденья,

Ищем места мы

В общем хоре?

Что изменится в Небе

Если нас отпустить на волю?

Явление

Мой ангел, мой малыш,

Не дышит — он пишет

Слышишь? Как перышко его

Скрипит на крыше

И Бог глядит

В раскрытое окно.

Ты спишь – я верю!

В этом все кино…

Мой ангел, мой малыш,

Ты спишь,

А кто-то темный

Через две и три ступени

Стремглав несется вниз,

А я стою за дверью

И сердце так

Обнажено!

Стучит!

Проснешься,

Выглянешь в окно,

Мой ангел,

Улыбнешься — все!

Твой сон забыт!

А я… Я верю

Верю все равно!

…И плотно

Прикрываю двери.

Медиум

Тот, кто наблюдает

Побуждает время течь,

И время тает,

И капель секунд

Не иссякает.

А пока его удел стеречь:

Время есть,

Для тех, кто наблюдает.

Предтеч

Прочь от солнцевозгоранья,

В ночь стремится белый ворон:

Весть о том, что быть пожарам,

Он разносит по округам,

Предвещая груды пепла,

Обдавая красным страхом

Жизнь, сокрытую во мраке…

Он летит от возгоранья;

Взор у предтечи потухший,

Полыхают его крылья,

Вплоть до белого каленья,

А за ним кобылье ржанье,

А за ним ягнячье блеянье.

Тщетно сонное пространство.

Скоро светопреставленье…

Воскресное время

Мезозойское время – полдень

Древний ветер сухое веет,

Черви ищут земные щели

Черви земные ищут и верят

Без предрассудков.

Время их жизни – сутки,

Форма — определяет

Качество грунта.

Светлое время

Сменяется тьмою

Спасение есть.

После заката

Эпохи.

И вечнозеленые звезды

Слепят слезно

Тех, кто, имея видимость

Взгляда,

Видит слезы росы,

В которых Создатель

Почву готовит для новой расы.

А что же гельминты?

Без особых обрядов

Жертвенно лягут

ряд за рядом

Создав свой гумус. Там,

Где скоро появимся Мы.

Исход

Кто нас встретит,

и в чьих объятьях

Мы растаем беззвучным эхом?

И устав повторять проклятья

Мы зальемся счастливым смехом,

Лишь увидев свое распятье

Воскресение

Памяти Саши Фролова

Когда поднимет утро сон травы

Спросонья я услышу:

«Это – Вы…»

Вот так, без приглашенья,

Верь не верь,

Судьба без стука входит

В нашу дверь.

Без света и спасенья в тине сна

Сплели тугие сети силы зла.

Я наяву свое сомненье затаю —

Не верю я!

Не слышу! Не хочу!

Сквозь сито я процеживаю сон:

Друзья, коллеги, тосты,

звон и стон….

Откуда стон? Откуда этот свет?

Не я! Не обо мне!

Не в сорок лет!…

Гудят стальные струны-провода,

Летят шальные рифмы в «никуда».

Он наяву поверил в силу сна

И в Воскресенье!

В черта и в Христа.

Когда поднимет веки вечный зов,

Шепчу:

«Прости нас, Саша!

А.Фролов».

Им.

Им. Другим.

Кого еще здесь нет.

Не мертвым-живым — нет.

Тем, кто в поте лица

Из последних сил вскрикнет:

– Ааааа!!! – появляясь на свет.

Им всем! Вам.

Мой привет

Из глубины многосотенных лет

Я передал свой СМС:

Послал – и привет!

Если прочтете – меня уже нет.

Если сочтете – шлите ответ.

Кому: Мне.

Куда:

В глубину

Многосотенных лет…

Древний ветер

Да.

Эпоха суда настает.

Бог живет по вселенскому времени

А оно летит.

Мы луною считаем дни свои

Он вселенским размахом

Крутит, вертит.

И вращает галактик скопления

Бог живет по воскресному времени

Ибо все мы летим туда.

Верите? Нет?..

Или Да?

Домой

Ты знаешь,

все имеет запах, вкус и цвет

И звук планет, и тишина волны,

Вибрация струны,

Стояние ракет над головами.

И время прошлое под нашими ногами

Ты знаешь! – будущего нет.

Песок течет

сквозь время расстояний лет

Пространство, преломляя сквозь стекло

Ты знаешь — время наше утекает

На пульте проявляется зеро.

И старт ракет –

Нас на планете нет.

Вибрация под нашими ногами.

Внутри стекла константа постоянства

Снаружи постоянство пустоты

Многообразие вселенской простоты

высокой чистоты

и чистой высоты

Мы прорываем сонное пространство,

Взрывая мир вселенской темноты

Лишь свист комет, сквозь триллионы лет

И галактические танцы

Ты знаешь.. здесь исходит Свет

– он есть!

И как благая весть – он свят!

И звезд не счесть – они манят.

Но нами выбран путь прямой:

На Землю!

В прошлое!

Домой!

Жизнелюб

Я спускаюсь, ступень за ступенью,

С небес,

И направил меня не бес, не бог;

Просто хочется: есть, быть, здесь,

Как выдох и вдох.

Как выход и вход;

И любить, и творить, и варить;

Просто есть аппетит жить!

Загробный оптимист

Среди пуха земли,

Да под золотом неба,

Над мирской суетой

В гробовой тишине

Нет меня средь людей —

Есть моя средь теней

Тень.

День. Ночь.

Год. Век.

Был человек,

А теперь –

Верь

В Судный день.

Жди.

Все у тебя впереди!

Мезозой

Не нужен мавзолей,

Посмертный пенсион

Ни лавров, ни венков

Не пышных похорон.

Я вышел из одежд.

Я ухожу босой

Из сей страны надежд –

Обратно – в Мезозой!

Навсегда

Солнце остановилось

Исчезли перспективы

Перспективы исчезли

Стало душно душе

Сквозняка нет в помине

У камина нет тяги

У вороны есть крылья,

Но она не летит

Все висит на волосе

В голосе – нет хрипоты

Петухи выдохлись

Наверное…Нервы.

Вот и верь в приметы.

На часах полвосьмого

Но они не спешат

Чай застыл как кисель

Без двучетверти восемь.

Странно: нет сквозняка,

Но зато видно Солнце

Оно действительно светит.

И лучи осветившие пыль на полу

Остались там навсегда.

Из цикла «Раннее»

Раннее…

Было утро и что-то еще:

То ли грусть, то ли горстка золы.

Рядом было дыханье твое,

Трепыхание ранней весны.

Перламутром покрасив окно,

Лучик солнца скользнул вдоль стены.

Целомудренно и чудно:

Мы пасли наших чувств табуны

Нас пасли этих стен чабаны

Так сидели, друг друга обняв

Восхищенно и горячо

Все приличия предприняв,

Только пульс был слегка учащен…

Рыжекудро смеялась заря

Зеркалами был лик совращен

Мы сидели, сердцами звеня…

Было утро. И что-то еще…

Из цикла «Нелепость»

Impression

Невразумительно дунул ветер.

Терпкое солнце цеплялось за скалы,

Сколотый берег обрел цвет накала.

Втерся в межскалье

Сереющий вечер.

Солнце оскалилось

И пропало…

Осень

Ее величество княгиня Осень.

Разбросанность корон

Лист листику – не клон,

Не брат, а дубликат

И если б не Ньютон,

Затеявший

Осенний марафон,

По всем осям

Абсцисс и аппликат,

То быть бы красоте на высоте,

Иметь бы ей все атрибуты трона.

Ну что ж,

Пора снимать покровы

Короны с головы —

И злато об асфальт.

Таков сезон

И это не урон,

И не переворот дворцовый:

Ее величество меняет маскарад.

…И листья в парке

Под ногами шелестят.

Зимой

Как высыпался снег

На крыши

С крыш

За шивороты

В уши-горло-рты

И ты стоишь

Как дед мороз

С зимой — на ты

И ты замерз

До вечной мерзлоты

Вечерней хрипоты

До льдинок вместо слез.

Притча

Когда-то сосны-великаны

Сошли с небес, великодушно:

Им стало скучно…

В землю канув,

Они стремились снова в небо:

Такое вот непостоянство,

Когда в ветвях гуляет ветер…

Они остались здесь беспечно;

Они уснули здесь навеки;

Они со сна роняли слезы,

Наполненные светом неба,

В которых теплая искрилась

Мечта! о той небесной скуке.

А… может небо им приснилось?

Добавить комментарий

history-kazan.ru